太疼的傷口，不感去觸碰；太深的憂傷，不敢安慰。

　　一條青石小路，一棟木頭小屋，你坐在石椅上，靜靜地望著。惜時(shí)，憶起，回首。

　　到了晚上，農(nóng)村的夜靜的出奇，你我依偎在石椅上。你用你的手摸著我的頭發(fā)，靜靜地望著天上的星星，向我講起農(nóng)村里的趣事。要睡覺(jué)了，你會(huì)端一盆熱水，輕輕的浸過(guò)你飽經(jīng)風(fēng)霜的手，那雙手的手指是烏黑的，每當(dāng)這個(gè)時(shí)候，才有一絲血色。

　　終于回來(lái)了，“奶奶怎么樣了”？我拉著奶奶的手，問(wèn)著這沉默不語(yǔ)的兩人。沒(méi)有回答，屋外的雨停了，水順著屋檐滴下，吧嗒吧嗒。天花板垂下的電扇微微的吹著，發(fā)出清風(fēng)的聲音。“紅斑狼瘡”這幾個(gè)字，從大伯口中弱弱的吐了出來(lái)。

　　我端著本書，坐在石椅上，奶奶又湊過(guò)來(lái)了，依舊嘻嘻笑著。我貪念的望著你，生怕你的模樣被風(fēng)吹走。好想自私的將你留在我的世界里。

　　成長(zhǎng)，或甜，或酸，兩行淚，沿著幸福的痕跡滴下，想起你，我哭了。

　　——題記

　　我總是喜歡坐在石椅上捧著書看。而你常常來(lái)到我的身旁，湊得好近，時(shí)不時(shí)地指著那插圖上的人笑著。你是不識(shí)字的，我會(huì)耐心的向你道起那書中的故事。一抹陽(yáng)光撒下，穿過(guò)我們的發(fā)梢，落在字行之間，滲出一縷溫暖。

　　今年夏季，一個(gè)雨夜，你說(shuō)你手指痛，大伯帶你去了醫(yī)院。我站在石椅旁，傻傻的望著。

　　奶奶仍舊坐在石椅上，藍(lán)天照舊藍(lán)，白云還是那幾朵，只是不經(jīng)意間你的發(fā)梢被遠(yuǎn)處吹來(lái)的蒲公英染白了。你不愿意吃藥，迫不得已，全家只好騙你是誤診。

　　夜好靜哦，成長(zhǎng)為什么這樣的無(wú)情，要怎樣才能留下你的身影？