那一年見到你，你靜靜躺在書桌上，全身墨色，卻散發(fā)著一股清香。我勾起小小的手指沾了一點抹在手心，那香味便持續(xù)了很久，像是浸染著我的生命，在心里為我埋下一顆種子。

　　八歲，開始練大字，也換用了更粗的毛筆，沾上你，這筆就無端沉了幾分。而你一反往常輕小的模樣，在紙上染出大朵大朵的墨花，手不小心一抖，你剛成形就被毀壞了。你像是剛長出幾片葉子，慌張又有些迷茫。我閉了閉眼，嗅著你身上那縷熟悉的清香，心，便又靜下來。執(zhí)筆練著“天”字，漸漸，也多了些磅礴的氣勢。

　　十歲，有一度我疏遠(yuǎn)遺忘了你，為了升學(xué)考試，我也不得不放下你。直到有一天在書桌里的某個角落發(fā)現(xiàn)了你，盡管你被裝在瓶子里，可那股清香卻怎么掩也掩不住，我又恍然發(fā)現(xiàn)我不是因為聞到，而是因為記得。你靜靜地在瓶子里看著我，既不抱怨，也不生氣，一如既往地沉靜。我忍不住又拿起毛筆，鋪上紙，擺好硯，白色的鼻尖沾上你，輕描淡寫一個“你”。我仿佛看見你長出翠綠的枝丫，嫩黃的葉子。我知道你早已在我的心里生根發(fā)芽，并且，我知道，我一定會陪著你到枝繁葉茂的那一天，等著你逐漸長大，像你曾經(jīng)陪著我走過稚嫩一樣，然后，我們一起，面對生活中所有的磨難。

初二:王旭

　　七歲，偶然跟媽媽提了一句想練毛筆，我便在一個下午的興趣班里又見到了你。你還是那樣躺在案上，渾身墨色，掩也掩不住的是那一股清香，出塵脫俗。第一次拿起毛筆，沾了些許的你，在紙上端正認(rèn)真地寫上“一”，你染在紙上我寫的歪歪扭扭的“一”字上，未曾抱怨。我卻有些懊惱——一不小心就把你染的不成形狀，像一顆剛冒出頭的種子，還稚嫩青澀。我看著你，又執(zhí)筆輕描“一”字。橫平豎直，終于在浪費(fèi)了幾張毛筆紙后寫出了一個令我稍有自豪的你。右手執(zhí)筆，筆桿微斜，那股清香一絲一縷地浸染著我，不曾離去。

　　九歲，第一次把你寫在宣紙上，素白的紙上圈著對稱的紅圈圈，一派淡雅。《竹枝詞》，從來沒接觸過里面的字，也沒練過。我看著你，執(zhí)起細(xì)毛筆，又平添了幾分信心。“楊柳青青江水準(zhǔn)”到“道是無晴卻有晴”，一首詩，終于完成。“寫的可以啊，落款吧：甲午年王旭書。”老師拿起我的毛筆在另一張練習(xí)紙上寫下這幾個字。我筆尖有幾分猶豫，沾了你的筆幾次欲落又幾次止住。第一次落款，小心翼翼地收筆，一字一頓地停頓，夾雜著那份清香。

　　那一年見到你，你便在我的心里埋下一顆種子，同時也埋下了此生不渝的誓言。

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